Cernavoda: acqua nera. Già avamposto romano, poi tristemente famosa per il canale della morte, fino a Costanza. Uno dei tanti, fatto scavare da Ceausescu per risparmiare i 300 km di Danubio che sale a nord per poi deviare a sud est verso il Mar Nero. Cernavoda-Cernobyl stessa radice nera. Anche a Cernavoda c’è una centrale nucleare.

Con tutta questa energia ci mancava il nucleare?

Al bar bollente ci sono una cameriera pelosa e uomini che mostrano con orgoglio la pancia: un luogo talmente brutto da far quasi tenerezza. Solo i cani randagi portano un po’ di grazia in questo piazzale assolato e di cemento polveroso con tamarri che accelerano e frenano rumorosamente. Dei gusti non conviene discutere. Io ho i miei e loro i loro. Non li giudico ma questo posto mi fa davvero cagare.

Spero solo di andarmene al più presto. E pensare che un gentile signore ci indica dove ormeggiare, e un altrettanto gentile signore, Rado, un vichingo che ha scelto questo non-luogo per vivere su una chiatta, ci concede di ormeggiare la barca.

Ma che ci faccio io qui? Primo c’è qui sotto il Danubio e qui ci sono arrivato tra colpi di remi, vento e per ultimo il passaggio dal capitano Florian. A proposito ho, abbiamo fatto 4200 km da Wargrave, nell’aprile 2010. (continua…)

Dopo una notte animata da teppistelli che gettavano pietre alle barche e si muovevano sospetti, ci mettiamo in movimento per una passeggiata mattutina a Kladovo. Scopro un museo archeologico piccolo ma ricco di pietre importanti che raccontano la strada Traianea che qui, tra Kladovo e Dobreta, vide il più lungo ponte della storia per molto molto tempo, costruito nientepopodimeno che da Apollodoro di Damasco uno dei primi archistar della storia. Chissà se i nostri archistar rimarranno a brillare nella storia fulgidi come lui.

Alla polizia si va via lisci grazie a Miletin che conosce tutti. Lo abbraccio e via nella Dunav che dopo poche decine di metri, voilà, diventa Dunarea. Siamo in Romania. Entriamo a Dobreta Turnu Severn, tre nomi per un luogo solo.

Espletiamo formalità come se entrassimo in altro paese extracomunitario ma ci dicono cortesissimi poliziotti che è perché proveniamo dalla fuori UE. Uno di questi giorni morirò per un eccesso di risa (come diceva Bernard Motessier, anche lui allergico ai confini degli uomini).

Costel, un tipo simpatico che si occupa delle grandi navi che attraccano, ci fa stare all’ormeggio della sua chiatta galleggiante. Si rivelerà vitale. Con Mario, giovane e gentilissimo poliziotto, andiamo insieme in centro. E mangiamo una pizza italorumena al Cafe Barcelona, alla faccia del cibo locale che cerco di mangiare. Adoro la pizza. Vivrei di sola pizza.

Mario mi racconta della vita di qui. Lui ha lavorato ad Orvieto ed è tornato. Si guadagna meno ma si sta meglio qui. Vorrei dormire ma si rannuvola. Viene giù una tempesta coi fiocchi. La sento e mi rifugio sulla chiatta. Costel mi vede e mi invita ad entrare. Mi metto a dormire su un divano e dopo pochissimo, con raffiche che di sicuro arrivano a 40 nodi, onde e fulmini full screen, arrivano dentro anche Anna e Leon.

(continua…)